el Tiempo
es bufón de la Muerte
[ ] las horas jugaron a esconderse
[ ] bajo la efímera calidez
[ ] de tus sábanas (santas)
con el mismo gesto decadente
con el que un flâneur
contempla con mirada anacrónica
un cuadro de Max Ernst
yo enciendo un cigarrillo,
de esos que prometen la solemnidad del humo
de una película de Gloria Grahame
Márchate de una puta vez
me gritaban tus paredes
ahórranos la elegía de
verte morir en recuerdo
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